71.

Ari se tenait debout, immobile devant la porte close. Il n’aurait su dire pourquoi, mais il était certain qu’Albert Khron se trouvait là, juste derrière. Il le sentait. C’était la pièce la plus haute de tout le pavillon, la plus isolée aussi, et très probablement celle que le vieil homme avait choisie pour établir ses quartiers. Alors, bêtement, il avait dû se réfugier là. Peut-être avait-il espéré que les hommes de ses fameux Freikorps repousseraient l’attaque.

En bas, l’assaut de la BRI n’était pas terminé. On entendait encore des échanges de coups de feu, des cris, des bruits de portes enfoncées. Mais à présent, Ari ne redoutait plus qu’une seule chose : qu’Albert Khron, se sentant acculé, se fût donné la mort.

Et si Lola était avec lui ? S’il l’avait prise en otage ? Ou s’il l’avait tuée, là, avant de mettre fin à ses propres jours ?

Ari inspira profondément, puis il fit signe à Krysztov qu’il était prêt. En réalité, il n’était pas certain de l’être vraiment.

Le garde du corps lui adressa un regard confiant, comme s’il avait deviné l’appréhension de Mackenzie, puis il pressa brusquement la poignée. La porte s’ouvrit d’un seul coup. Ils attendirent un moment sans bouger. Aucun bruit ne vint de l’intérieur.

Ari, la mâchoire serrée, avança lentement, l’arme en joue. Son regard embrassa d’un seul coup toute la pièce. Et il ne lui fallut pas longtemps pour comprendre la situation.

Lentement, il laissa ses bras retomber le long de son corps. Ses épaules semblèrent s’affaisser et son visage s’assombrit.

Devant lui, à quelques pas à peine, Albert Khron était là, affalé, immobile, sur un bureau ministre. Du sang se répandait tout autour de sa gorge et coulait sur un sous-main en cuir noir.

Dans le poing crispé du vieil homme, une lame de rasoir ancien, couverte d’un liquide écarlate et poisseux, étincelait à la lumière de la lune.